Tic. Tac. Gauche. Droite. Les yeux du chat noir valdinguent au sens de sa queue tordue cliqueclatant du ventre d’une douzaine dégustées assorties aux flèches bloquées à cette seconde sur le quatre pour la petite et le six pour la grande. A cet instant, l’horloge villageoise annonce la demi de l’après-midi comme un signal annonçant que cette vieille carcasse grinçante n’a pas dit son dernier ton. C’est à cette heure que tu aurais du réussir à récupérer cet Eden d’objet, cette bénédiction digitale et si bien méritée par le dur labeur de ces longs jours écoulés à frotter cette entre-fesse verrée d’hygiène halloweenesque. Tu aurais du, oui, mais la famille t’appelle tel un super-héros nécessaire pour sauver des otages étranges en sept heures vingt-sept sans arrêter de courir à la même allure comme si un homme pousser le même bouton sans faiblir. Etrangeté digne d’un Tim Burton de bande annonce, ta femme n’est pas aujourd’hui, tu ne dois pas l’allumer et jouir de voix internet. Aujourd’hui, tu t’es même non-dévêtu d’un costume nœud-papillon trop moche et rigide pour avoir dépassé le siècle des deux guerres mais bien présent pourtant, un don du paternel abandonnant sa moitié et sa création pour croquer deux nouvelles jeunes pêches à vie. Tu n’es même pas dans ton antre ritualiste d’odeur fauviste et testostéronée où le pont du rêve et de l’information n’existe pas car fusionnés ensemble. Tu es dehors, comme un nouveau né naissant tu brailles. C’est un rassemblement de braille sourd ou déchiré. Tous de corbeaux vêtus. Tu as passé le niveau du cratère volcanique visagé depuis un certain temps de jeu. La voiture noire lance le départ et les corbeaux surpris suivent au ralenti funèbre. Tu es l’un d’eux pour la première fois, dépucelé. La petite aiguille est sur le cinq et la grande sur le douze. La vieille cloche nourricière ne sonne plus, tu ne seras plus fourni en ressource alimentaire, pas comme ton familier. Tu ne seras plus fourni en ressource familio-maternelle. Le digital fait de toi le maître des maîtres. En IRL, la maîtresse faisait ta survie. Faisait.

          Ne pas dissoudre la passerelle Terre-Ciel qui marie la zone rouge d’à côté de mes poumons avec l’élixir de vie que sont tes lèvres encore vierge de la violence du temps prenant leur source dans l’essence même de ton amour que j’appellerai si particulièrement le doux et si puissant Saint Graal ne manquant pas de l’abondance perdue des jours infinis que ton tendre être et mon simple corps subiront sans rechigner, aveugle de l’apocalypse progressif de cette balle bleue mais restant ivre d’actes corporelles fusionnels frôlant l’avidité sans aucun prétexte, ni souffle contradictoire.

Phrase du 26-07-09 à 23 :21.

          Psychopathie. Psychopathie des mots perdus. Addiction de ce qui est déchu fasse au mastodonte que l’on appelle communément jeunesse. La mort. Pas celle du papillon jubilant de respirer le doux vent de la vie peu soucieux que ses jours sont comptés dans les instants qui viendront. Non. Une mort dématérialisée. Mais pas une mort déjà exécutée. La mort des mots. La dématérialisation de leur nature. Je me polymorphise en grand magicien du XXIe siècle. Je né, comme le papillon, en curieux mage des mots défendant la pureté de ces derniers pourtant seuls, attendant désespérément les bras ouverts des lèvres de l’homme moderne. Je me débattrai éternellement pour montrer que les mots sont le tout de l’homme et un beau mot est toujours meilleur qu’un millier affreusetés dictées par un innocent jeune homme brun aux yeux bruns de cinq année dans ce monde ne connaissant rien de ce globe mis à part cette monstruosité de déjection buccale. Comme un papillon. Oui. Ephémère est notre assemblée. Chaque instant indéterminé, l’un des notre, frère ou sœur, sombre dans les méandres du pourrissement verbale ou succombe du temps insuffisant de sa vie face à la durée de cette guerre sans fin. Je sombrerai aussi, mais je défendrai cette fierté des mots combattant jusqu’à convertir généreusement.

Paragraphe du 26-07-09 à 23 :39

          Le vieil homme entre dans ce tout nouveau café, encore vierge d’alcool sentant la douce serviette imbibée de produit à magnifier un par terre, lui aussi « pucelé » de pas, ces derniers encore silencieux n’osant s’aventurer dans une situation encore hostile aux yeux de leur tête. L’homme à la barbe salie des jours de solitude à errer dans les coins perdus d’une pauvre ville où la couleur des murs égalent la tension qui y règne s’installe alors au bar, tel un habitué avide de nouvelles qu’ici, personne ne connait à part la télévision accrochée au dessus de l’armoire à coupe de glace en forme de fleur. A peine le premier verre servi, on perçoit déjà l’arrivée de réflexions ou d’idées diverses et variées amplifiées plus ou moins par la quantité d’alcool s’amplifiant dans les veines serrées du vieil être devenant ivrogne.

          Moi aussi j’suis une belle ordure mon gars. C’n’est pas parce que je t’ai vidé un Martini et une Vodka que tout ce que je dis est faux ! Moi j’te dis un dernier truc, une constatation de notre société actuelle : on vit dans la connerie, on est tous cons et c’est bon d’être con. »

          Le bourré expulsé des verres et déçus par ce rejet décide finalement d’exécuter sa journée en allant certainement dans son habitation. Il retourne à sa solitude de vieil homme. Le calme revient doucement dans le café, souillé d’un vent musical enivrant attendant l’aération adéquat afin de restaurer cette calme harmonie. Rien ne sera plus comme avant, l’acte s’est déroulé, le rouge a coulé et va se laver…